La isla... en el próximo libro de Jesús López.

"...he entrado a ciegas en una habitación sin límites de la cual nada podemos ver, de la cual nada podemos saber, es el mar."

(En el próximo libro de Jesús López)

No los llames...

La tarde está perdiendo sus últimas luces, la ventana proyecta imágenes que se suceden, escuchamos las voces de la infancia jugar a nuestro alrededor con un grito hueco, sordo y sin eco, que irrumpen en la mente. Las voces no cesan, se extienden sin detenerse, durante largos segundos que nos hacen  buscar de donde proceden, de repente, la ventana de la habitación, la que nos ofrece las últimas luces de la tarde, nos muestra una imagen que no podemos vislumbrar.

   La oscuridad es absoluta, y mientras nos acostumbramos a esta nueva situación, el grito y unos profundos ojos negros almendrados nos llaman sin evocar una palabra, sin pronunciar ningún sonido... pero ella nos mira. Nos mira en silencio y nos llama sin pronunciar una palabra, sin escuchar una palabra. La imagen se diluye, no podemos sino ver como se difumina en la oscuridad, no podemos sino alargar las manos para alcanzarla, pero no llegamos a tentar su imagen... esa imagen.

   Nuestras mentes se despiertan sin estar dormidas, unos ojos, todos aquellos ojos redondos que nos rodean y nos miran, los de nuestras familias, se unen en una voz... la oscuridad se hace de nuevo, pero ahora hay algo más cercano a nosotros, porque todo parece suceder más lentamente. Aquel grito vuelve sin haberse ido en ningún momento y aquellos ojos puedo volver a verlos, oscuros y almendrados. Su rostro lo vemos entre la niebla, es una niña la que grita, es una niña la que grita llamándonos... llamándome, es una niña la que nos llama. Nos mira y nos ve junto a la puerta, en la oscuridad, como unas sombras, como unos espectros, tiene su rostro caído hacia la derecha, sobre el colchón, mirándonos. Su mano se extiende, no estamos seguros si nos llama, si nos busca entre las sombras o quiere escapar de algo que no vemos; aunque lo único que podemos escuchar ahora es una voz , una voz infantil pidiéndonos ayuda, sólo una palabra... -ayúdame... ayúdame...

   Sobre ellas podíamos ver aquella sombra, la sombra de un hombre que se aprovechaba del cuerpo de una niña pequeña, sin voz, sin palabras y robándole su alma. 

   No podíamos sujetarlo con nuestras manos, no podíamos cogerlo y entregárselo a aquel que es el último, nuestras manos se proyectaban sobre su cuerpo como un espectro, aunque si por un momento ellas lo hubiesen tocado, aunque hubiese sido tan sólo por un instante, la muerte hubiese sido demasiado rápida ya que habría quedado descuartizado sin lamentos, sin contemplaciones, sin remordimientos y un alma que tendríamos para toda una eternidad desde aquel mismo instante.

   La niña pequeña era la que nos llamaba, nos llamaba y nos pedía ayuda, la estaban violando, en su casa, en su cama y nos llamaba mientras nos miraba con sus enormes ojos oscuros.

En el nuevo libro de Jesús López... la estación.

Un tren viejo y oxidado, que aún mantenía los vagones descarrilados y aplastados unos sobre otros, no terminaba de detenerse nunca. Aunque el avance era inapreciable, la gente no se detenía y de forma continuada se podía observar como aquellas criaturas subían y bajaban según su necesidad. Besos de despedida, abrazos, indiferencia y algún que otro adiós, del mismo modo que otros se saludaban convulsivamente ante la llegada de un tren que ciertamente nunca ha llegado porque nunca partió.

Mi agradecimiento por las imágenes de la que es posiblemente la estación más bella del mundo.

"alas de amapola" traspasa continentes

Cuando alguien te habla de tu obra, pero esa persona está al otro lado del mundo, o tú estás a ese otro lado, el de la otra persona, tu pequeño mundo de autor se trastoca por unos instantes y te alza levemente entre los labios una sonrisa.

Sí, esa pequeña obra escrita en azul y rojo, y pintada con un vocabulario genérico femenino nos ha desvelado, si la entendemos, otra forma de ver el mundo y las sociedades en las cuales nos vemos inmersos. Ellas, los sujetos de la historia nos desvelan un camino, un horizonte... otra forma de pensar.

Alguien ha irrumpido en la puerta de "alas de amapola" y al abrir he visto que esa  persona llama desde el otro lado del mundo en el cual te encuentras... te estremeces, porque esas alas han llegado a  alguien que las ha hecho suyas y ahora es ella quien les da alas para que vuelen en otras tierras, en otros horizontes, bajo otras estrellas.

las brújulas del bosque

Ellas te indicarán el camino, porque ellas son los sueños, la sabiduría, el recuerdo, la alegría, la fantasía, la imaginación...

Imagen perteneciente a la obra literaria "alas de amapola".

En azul y blanco.

Un paseo en azul y blanco entre los viejos bosques.

¿Mi sueño?... volar, la libertad de volar, volar en libertad... volar

Soñamos con volar, sencillamente con volar, ese es nuestro sueño y nuestro deseo, no hace falta que sea muy alto, ni muy lejos. Sencillamente soñamos con la libertad de volar.

"Antes de cerrar los ojos, una voz irrumpió... - ¡Mamá!, la puedo ver tan cerca que diría que está aquí... - Silencio... una niña se ha dormido, sonríe y sueña".

...volar, la libertad de volar, volar en libertad... volar...

Una idea y el primer boceto.

Un sonido etéreo volvió a traer una efímera imagen casi transparente, aquellos delicados ojos translúcidos de color violeta me volvieron a mirar, como quien busca algo en alguien o le indican que le siga. Así que me dejé llevar por ella... volaba rápido, muy rápido por encima de la nieve que aún se resistía a enamorarse de la calidez de la primavera, blanca entre una superficie verde que mostraba pequeñas motas de color, como pequeños faros luminosos. Las flores comenzaban a nacer, alzándose altas, muy altas, entre el cielo azul y una tierra ocre, que semeja ser la paleta de alguien que pinta para dar vida con una sonrisa llena de letras de colores.