Finalizando la próxima publicación.

A lo largo de los últimos años hemos mantenido la intención de finalizar y publicar la investigación que habíamos estado llevando a cabo sobre Setenil (Cádiz), la cual la hemos sustentado y financiado de forma particular (privada).

En el III Congreso Internacional de  Historia de la Serranía de Ronda. Del Antiguo Régimen hasta nuestros días, celebrado en noviembre de 2019, hicimos un breve adelanto de las conclusiones de la investigación con la presentación de dos comunicaciones: Librum Legere, en la cual se hacía un análisis espacial de Setenil y Una aproximación a la ubicación social de la mujer.

En estos últimos días ha quedado finalizada la maquetación de la primera parte del libro, 500 páginas de la vida de un pueblo. La publicación estará a vuestra disposición posiblemente a finales de año.

...sólo queda una canción de mujer...

 Cuando la imaginación llega a su límite,

ella acude a la realidad

y cuando la realidad alcanza su horizonte...

entonces sólo queda la letra de una vieja canción...

ya olvidada...

....una canción de mujer...

De la obra literaria La Nave de los Vientos.

Quedan reservados todos los derechos de la propiedad intelectual.

...azul...

 Sumido en un color, en una sensación, en una forma de vida, en unas letras... Azul. Inmerso en unas hojas en blanco que transforman su superficie para dejarse llevar por la palabra en algún lugar del gran Azul.

Rubén y Dani, dos pequeños de Madrid, ganan el premio al encontrar el origen de mi próxima novela.

El Puente de los Pecadores en San Juan de Plan

El río Cinca

Hace unos días establecimos un reto, encontrar el lugar en el que nace mi próxima novela. Nos hemos divertido, preguntas, pistas, pero algo que nos ha llenado de felicidad y que me ha hecho realmente feliz es que ese lugar, ese instante lo han encontrado dos pequeños, Rubén y Dani.

Rubén y Dani son de Madrid y desde su habitación, a través de ese espacio infinito que se encuentra en sus mentes y en la búsqueda de una palabra, han analizado, indagado, escudriñado, buscando las pistas, analizando las señales. Dani aportando su experiencia y Rubén su entusiasmo incansable, de día y de noche, hasta que al final, localiza una referencia. Esa primera referencia fue el Parque Nacional de Ordesa y el pequeño pueblo de Torla, aunque sabía que no era, sentía que estaba sobre la pista. Lo tenía muy claro, aquel puente estaba en el Pirineo al este de Ordesa, no podía estar muy lejos. Ha recorrido pueblo por pueblo, siguiendo las rutas de las altas montañas, atravesando los profundos bosques de hayas y abetos, hasta que en el fondo de una imagen identifica sin quererlo, el monte que hay en un valle, el Posets Maladeta, no conoce su nombre, no importa, aunque sabe que no está allí.

Y de repente lo ve, hay un puente que no se parece a ninguno, porque no existe ninguno como él. Lee el nombre del pueblo sobre el mapa... San Juan de Plan, y entonces es cuando se da cuenta de que no se ha equivocado, ha encontrado el puente... el Puente de los Pecadores o el Puen Pecadó.

Lo ha descubierto, lo han descubierto, Rubén y Dani, estos pequeños que viven en la laberíntica ciudad de Madrid, han encontrado el principio de mi próxima novela.

No puedo negar que me satisfaga que lo hayan realizado dos pequeñas mentes inquietas, así, que tal y como se prometió, han ganado un lote de libros, entre los cuales están Setenil. Cuentos, historias y leyendas, alas de amapola y ese libro que dentro de poco será publicado y que presentamos en la próxima Feria de Madrid... La Nave de los Vientos. Eso sí, el nuevo libro no será un libro cualquiera, corresponderá a la plancha inicial de los primeros ocho libros.

Así que, Ruben, Dani, nos veremos en la Feria de Madrid en donde os entregaré vuestro premio en la presentación de La Nave de los Vientos y también nos iremos a tomar un refresco, porque me tendréis que contar como habéis conseguido hacerlo, paso por paso, porque no era fácil... nada fácil.

Setenil. Cuentos, historia y leyendas, alas de amapola 

y 

La Nave de los Vientos

nos vemos en Jerez participando en las jornadas arqueológicas

Con motivo de las actividades arqueológicas llevadas a cabo en Jerez, ASPHA (Asociación Profesional del Patrimonio Historia-Arqueología de Cádiz) organiza el  "Encuentro con el Patrimonio Arqueológico. Jerez y su entorno", tengo el placer de estar presente junto con mi compañero Diego Bejarano en las jornadas que tendrán lugar en el Museo Arqueológico Municipal de Jerez de la Frontera.

Nos vemos el martes 5 de noviembre con "La Torre de Riquelme: una torre del siglo XV entre bodegas. La puesta en valor del patrimonio de Bodegas Fundador".

Artículo sobre "Torre Riquelme"

https://jesuslopezjimenezescritor.blogspot.com/2018/11/jesus-lopez-director-de-la-intervencion.html

Y el miércoles 6 de noviembre con "El Palacio Casa Arizón: Un ejemplo de arquitectura civil desde el siglo XVIII al XX".

Relato basado en "El Palacio Arizón"

https://jesuslopezjimenezescritor.blogspot.com/2018/05/al-otro-lado.html

inmarcesible

Hace unos días, alguien me enseñó el significado de la palabra inmarcesible, la desconocía, y aún más importante que las pequeñas letras que la componen, es qué dicen cada una de ellas, porque esa, aunque sea pequeña, es su alma.

Una libélula y un petirrojo se sentaron a nuestro lado, no dejándonos de mirar en ningún momento con sus inconmensurables ojos que se encuentran llenos de paciencia.

Su voz, la voz, la de ella, suave y melodiosa, como la sensación que te deja la esencia del fruto rojo, que crece de la tierra y se tiñe con la luz sol... se funde en el paladar.

-¿Cómo os puedo explicar aquello que no se puede marchitar? -Nos decía mientras mantenía entre sus dedos la imagen de una flor blanca, que nos traía aromas a jazmín, a azahar, a margaritas, a flores blancas.

Creemos que se dio cuenta de que no tenía que explicarnos nada más, lo habíamos entendido, sin palabras, sólo, con la imagen de una letra pintada en acuarelas.

el petirrojo

Recuerda la historia, algo que cuentan y que se ha convertido en leyenda.

Quieres escucharla, acércate y te la contaré, aún puedo recordarla y si alguna palabra me falta, no te preocupes, el bosque nos la susurrará.

Era invierno... mientras recorríamos el camino, perdona, no nos hemos presentado, estamos nosotros, la pequeña libélula de color carmesí y yo, nuestros nombres, ellos no son importantes para esta historia. El espacio a recorrer estaba teñido de un aroma muy particular, como si alguien con un pincel muy fino lo hubiese impregnado con pinceladas de preticor, aromas y colores ocres sobre superficies blancas. Pequeñas figuras de hielo se arremolinaban a nuestro alrededor, la pequeña libélula jugaba con ellas, buscaba una, me traía otra y al final, siempre encontraba otra distinta a todas las demás, una pequeña figura de hielo única, diferente a sus hermanas.

El cielo azul tenía una tonalidad e intensidad metálica, mientras pequeñas hilachas blancas corrían por él, como quien escribe notas de música en el aire, para que el sonido de todos los instrumentos de la orquesta, al final, evoquen una única voz. Eso es lo que estaba sucediendo. La pequeña libélula, se detuvo por unos instantes, sus ojos no dejaban de mirar ese espacio infinito que la rodeaba, ese espacio que es su hogar, aunque en esta ocasión buscó mi mano. Se posó sobre ella en busca de una mano amiga, que siempre estuviera ahí, firme y sin preguntas. Se hundió entre mis dedos, buscando calor y yo la puse cerca de mi pecho, para que siempre tuviera el calor que ella, pequeña, necesitaba, al tiempo que sus ojos siempre atentos, encontrasen aquello que yo no podía ver.

Así que proseguimos nuestro camino, pero ella, ya me lo había anunciado sin palabras, el cielo, aquel mismo cielo, se fue entretejiendo en silencio, sin prisas, ofreciéndonos todas y cada una de sus pinceladas, mientras que la partitura que próximamente iba a ser interpretada se estaba componiendo. La pequeña libélula no dejaba de susurrarme con su mirada que los cielos se estaban cerrando, que los vientos arrastraban los pequeños copos de nieve, que bajaban flotando tan lentamente que semejaban como cuando una hoja cae en el otoño y se entretiene en su caída en hablar con todas y cada una de sus hermanas.

La bóveda del lienzo ahora permanecía en blanco, como quien espera nuevas pinceladas que crean sobre su superficie un nuevo paisaje, un nuevo espectáculo. El cielo estaba blanco, como la primera imagen de un cuadro. Las nieblas descendieron y cubrieron las altas cumbres y las copas de los árboles del bosque. En aquella composición, pequeñas notas de color blanco lo seguían inundando todo.

Unos ojos siguieron una nota pendida sobre aquel pentagrama, una nota de color naranja sobre un pentagrama blanco de líneas sombreadas por vetustos árboles del bosque vestidos de verde. Aquella voz ya la conocíamos, a unas alas grises de tonalidades pardas se le unieron otras transparentes, el vuelo fue vertiginoso, dos grandes amistades se habían reencontrado en la profundidad de este cuadro, una libélula y un petirrojo.

Su voz me traía palabras entrecortadas que no entendía, aquella pequeña silueta naranja sobre un fondo blanco que cada vez más se iba extendiendo más y más, emitía una canción que no entendía. Sus palabras se entonaban para mí tan rápidas que sólo supe escuchar un bello trino. La pequeña libélula la apaciguó, su vuelo tranquilizó el corazón de la voz del petirrojo y las letras se ordenaron en mi mente, las palabras comenzaron a ser entendidas... él necesitaba ayuda. El gorjeo ahora era más pausado, las letras que me faltaban rápidamente las introducía la libélula y si me faltaba alguna palabra, ella era incluida por los sabios abetos del bosque.

El petirrojo no pedía por él, alguien pedía una voz amiga, alguien necesitaba no escucharse a si misma. Alzamos su voz y ella alcanzó a los árboles del bosque, así que el aire comenzó a soplar cada vez con más fuerza, el viento arrastraba la nieve y su aliento era tan fiero que estremecía las ramas de los árboles. La voz del petirrojo fue suspendida entre las hojas de los árboles y el viento se las llevó con fuerza a lo más profundo del otoño.

En otro lugar... unos ojos de mujer miraban un espacio vacío, un lienzo sin nada. Bajo la luz del sol, un frío recorrió las calles. El cielo fue surcado por notas que arrastraban vientos gélidos llenos de palabras que exhalaban nubes. Ese espacio vacío se convirtió en un lienzo frío de densos cúmulos, un aroma frío a tierra mojada, a nieve, a un día más, le inundó su mente, su alma. El aire frío suspendía como una brisa la sutil nota naranja de un petirrojo. Sus ojos escucharon aquella nota de color, mientras la libélula llevaba cada una de las notas, cada una de las palabras, cada una de las imágenes, desde aquí a aquel lugar que no podíamos ver.

Un pequeño petirrojo se posó sobre el árbol del jardín y siguió hablándole a aquellos ojos que lo miraban, desde entonces, una sonrisa se descubre en el rostro de quien le pidió ayuda al aire y el aire, a su vez, a otro petirrojo.

Desde entonces, ella ya no está sola, sus ojos encuentran en el lienzo pintado, el trino y la voz de la palabra de quien le ofrece una amistad sincera.

El petirrojo se vuelve a posar sobre los árboles del patio, ella le sonríe.

Y nosotros permanecemos, un rayo de luz y unos copos de nieve blancos nos traen esa mirada que sólo es capaz de ofrecer tu sonrisa. La nieve cae, el gélido invierno se adentra en el otoño y la libélula, el petirrojo y quien escribe esta historia se adentran en lo más profundo del bosque.

Gracias Olga por pedirme que te escribiese un relato, 

deseo que sea de tu agrado.

gorrión de invierno, del cuaderno de apuntes

Ese viejo cuaderno de apuntes.

   Hoy he visto al gorrión con su pecho hinchado, esperando que pasen aquellas lejanas nubes de invierno, aunque sus hermanas permanecen aquí, desgarrando de sus entrañas, aguas que caen sobre el gorrión, dejando su plumaje empapado. 

   Él anhela vislumbrar en algún lejano horizonte, el sutil color del iris.

   Es un sueño dejar caer sobre su pecho marrón algún haz de luz que haya sido olvidado por el Sol. Aunque sólo son sueños que la lluvia nos hacer recordar con una sola gota caída, que él es un gorrión de invierno.

   Las gotas de lluvia siguen en su fluir monótono, el tiempo parece robado ante unas pocas motas que resbalan desde sus entrañas, desgarrándole el alma por el frío y húmedo invierno... dejándolo morir en el sutil silencio del canto de la tormenta.

   Nadie se acuerda del gorrión de invierno, tan sólo aquel que vio volar su vida, dejando tras de sí, su corazón.

una pequeña visita

"El molino de harina"

100x81, técnica mixta sobre madera

Segundo premio en el V certamen nacional de pintura 

al aire libre de la Villa de Alba de Tormes (Salamanca).

Estaba sentado junto al río, tirando pequeñas piedras a sus aguas, viendo como la corriente se llevaba las ondas que se producían. No tenía ninguna intención, sólo miraba la pequeña escena en la cual me encontraba, mientras ella terminaba de pintar aquella imagen sobre una superficie blanca. No me veía, aunque yo a ella tampoco, sólo podía vislumbrar las pinceladas que alguien profesaba sobre un lienzo. Y ahora me preguntarás por qué sé que era ella, por qué sé que había alguien pintando. Te tengo que confesar que realmente no la veía, sólo podía ver lo que pintaba, lo que escribía sobre esa ventana abierta pintada de blanco, y la mano que utilizaba aquel pincel era el de una mujer joven. Su letra era clara, concisa, aún con sus dudas, sus anhelos, sus esperanzas, esas letras las podía ver de forma nítida. El resto del texto estaba escrito en tonalidades verdes y azules, pero aquellas superficies rojas me mostraban aquel viejo molino, el mismo que ahora podía ver con claridad.

Y todo esto sucedía, mientras seguía tirando piedras a la superficie del estanque. Unas alas pasaron junto a mí, tocando cada una de las piedras que yo lanzaba, hasta que tomó una entre sus patas y me la trajo, sus inconmensurables ojos azules me miraban con una sonrisa entre sus labios. La volví a lanzar y ella me la volvió a traer, mientras su pequeña cabeza se movía de un lado a otro y sus alas no dejaban de hacer vibrar el aire de emoción. Y allí nos podías ver, a ella, la libélula y a mí, jugando con las ondas que el río se lleva.

Al escuchar una voz a nuestras espaldas, la libélula se detuvo en el aire manteniendo aquella pequeña piedra. Quien pintaba, se sentó a mi lado, no me dijo nada, la libélula se posó junto con la piedra en su mano, no hablamos. La que escribía sobre el cuadro me miró y ambos, la miramos a ella, la libélula, con sus grandes ojos azules y sus cuerpo verde y amarillo, mientras la corriente se llevaba las aguas río abajo.

Fotografía y acuarela de Cristina Díaz.

Texto de Jesús López.

El molino rojo de harina, , ondas que el río lleva, el juego d ela libélula, frente al molino, paisaje en el estanque, un lienzo contra corriente, contra corriente... al final, al molino de harina le pusimos algunos nombres.

Quedan reservados todos los derechos de la propiedad intelectual del presente artículo.

olor a pan

Imagen de Wences Iya

Olor a pan recién horneado, la luz cálida del amanecer, la sonrisa de las niñas, los pasos por las escaleras, las puertas que se abren y se cierran, los correteos entre las callejuelas y ojos expectantes.

Pasos, sonrisas, palabras y el olor a pan caliente entre sus manos.

Las niñas, casi tropezaron con ella, no la vieron, no la quisieron ver. Ella seguía agazapada frente al portal de una casa, me acerqué y una vez junto a ella... le pregunté.

-¿Estás bien? -le inquirí y viendo que no contestaba, le volví a interpelar-. ¿A qué juegas?

Giró la cabeza lentamente hacia arriba con una postura un tanto forzada, su rostro me miraba con unas insondables cuencas vacías. Sus labios, sonrosados, se abrieron mostrando una boca cerrada en sí misma, un grito gris y ahogado se extendió entre las calles.

La miré, sus inexistentes ojos oscuros me mostraron el horror de su pequeña vida, de su infancia.

-¿Estás sola...? no estés triste... vente conmigo -Al tiempo que me escuchaba y le pasaba la mano por su pelo ondulado ordenándolo.

Una ligera sonrisa en la comisura de los labios y su respuesta fue inmediata, agarró mi mano y se escondió en mi regazo.

Nos alejamos calle abajo... a su nuevo hogar.

-¡Mamá, hoy tenemos una nueva amiga para desayunar! -Los rostros de su mujer y de sus hijas quedaron petrificados en los de su marido y padre, no sin dejar escapar una sonrisa que conforme descendía se hacía más sincera.

Una mano se extendió y fue aceptada por otra mano gris.

-Ven conmigo cariño, siéntate, ¿cómo te gusta el pan? -Se fue retirando, mientras le besaba la cabeza y le acariciaba el pelo.

Las hijas miraban a su madre, mientras recibían un mensaje no evocado, pero sí pronunciado con una sencilla mirada.

Las niñas al unísono, dijeron como si las distancias fuesen infinitas...

-¡Mamá!, desayunamos y podemos salir a jugar, ¿a que sí? Di que sí, y nos vamos todas, salimos las tres.

Unos ojos inexistentes se despegaron un poco de la superficie de la mesa.

-¿Cómo te llamas? -Le infirió la más pequeña-. ¿Desayunamos y te vienes a jugar a la calle... cómo te llamas... cómo te llamas...?

No terminó de pronunciar su última palabra cuando unos pequeños ojos oscuros y muy brillantes miraron con una sonrisa.

-¡María!

-Pues cuando terminéis las tres podéis salir a jugar... ¿qué te pongo en el pan María...? -Un pequeño dedo sonrosado perdía sus sombras y con un toque mágico, vio como ella estaba junto a una mesa, un hogar, una familia... una sonrisa, un beso y la algarabía de las niñas jugando en la calle.

-¿Ella sabe que está muerta?

-¡No!

-Vivirá con nosotras hasta que encuentre a su familia.

-Creo que ya la ha encontrado... es muy pequeña. ¿Qué le pasó?

-Eso... mejor no te lo cuento. -Le dijo mientras le daba un beso en la mejilla y sus ojos se ocultaron tras unas lágrimas.

Correr de escaleras, llaman a la puerta, es María...

-¡Mamá, me puedes dar agua! -Unos pequeños ojos de tonalidad melada brillaban al ver aquella otra figura que le acercaba con una sonrisa entre los labios un vaso con agua.

Los ecos irrumpen entre los adoquines grises de la calle en un día azul y vestido de aromas de primavera. La algarabía de las niñas jugando en la calle evocan y alzan el único sonido que debe ser evocado y escuchado, el de su felicidad.

...pero es un sonido que sólo queda en mi mente... el olor a madera quemada inunda el ambiente, el humo es espeso, casi no me permite ver nada a mi alrededor. El olor se entremezcla con otros aromas, no logro distinguir nada, los sonidos de algarabía se entremezclan con otros confusos y que poco a poco van intensificándose hasta ser un sonido atronador en el silencio. 
Gritos de mujeres, lamentos de niños y allí, entre el humo, una niña me mira con lágrimas en los ojos. Una fetidez nauseabunda impregna el ambiente y se pega a mi piel, ese olor, es olor a carne quemada... las nubes se disipan lentamente para mí, y me ofrecen una única escena de esa gran obra, una mujer se está abrasando viva mientras las llamas salen desde el interior de la casa, recorren su cuerpo y la cubren de un beso frío del que nunca despertará. Su piel se oscurece, sus ropas se hacen cenizas al viento, mientras un sonido ahogado que ha escapado de su garganta lleva de la mano el de su recién nacido carbonizado a sus pies. La lengua de fuego lame en un viejo ritual lo que le han ofrecido, se alimenta, devora con gula y no olvida... las nubes de carne quemada se cierran y me ofrecen otra escena en este teatro en el cual no he pagado entrada...

La pequeña niña de ojos oscuros y lágrimas que recorren sus mejillas sucias me ofrece su mano, tiene miedo. Se la tomo y busco a mi hija, veo como quiere acercarse a algo que está a su lado... lo veo antes que ella, la llamo y mi mano llega a asir la suya antes que mi voz, las alejo a las dos de aquella imagen... los cuerpos quemados y ajusticiados de personas inocentes han sido apiladas como bestias inmundas, mientras arden al pie de la puerta de la iglesia. Las lenguas de fuego que todos juntos ofrecen alimentan a los que aún penden colgados de las cuerdas de aquellas horcas... quienes tienen que proteger, ofrecen su mano y el resto son cómplices con su silencio. Los dioses cierran sus puertas y sus representantes son partícipes de aquella orgía...

Estoy parado mientras el humo se disipa, el sonido de la algarabía viene de nuevo a inundar mi alma y todo vuelve a ser esa imagen sencilla y amena. Mi hija pide que la deje jugar con sus amigas entre las calles del pueblo y mi otra mano está vacía. Busco a quien me la había llenado por unos instantes, está allí, escondida entre las sombras del umbral de una casa, puedo escuchar su lamento, me acerco a ella, me arrodillo y le pregunto.

-¿Estás bien? -le inquirí y viendo que no contestaba, le volví a interpelar-. ¿A qué juegas?

Giró la cabeza lentamente hacia arriba con una postura un tanto forzada, su rostro me miraba con unas insondables cuencas vacías. Sus labios, sonrosados, se abrieron mostrando una boca cerrada en sí misma, un grito gris y ahogado se extendió entre las calles.

La miré, sus inexistentes ojos oscuros me mostraban el horror de su pequeña vida, de su infancia.

-¿Estás sola...? no estés triste... vente conmigo. -Al tiempo que me escuchaba y le pasaba la mano por su pelo ondulado, ordenándolo.

Una ligera sonrisa en la comisura de los labios y su respuesta fue inmediata, agarró mi mano y se escondió en mi regazo.

Nos alejamos calle abajo... a su nuevo hogar, el olor a pan recién hecho se extendía por toda la calle.

Oleo sobre tabla de Wences Iya, artísta plástico.

Texto de Jesús López.

Quedan reservados todos los derechos de la propiedad intelectual sobre el texto y la imagen.

una jornada de trabajo

Una jornada de trabajo muy agradable en torno a unas páginas que estaban en blanco y hoy día son las que conforman la obra de "alas de amapola".

Aquella pequeña obra escrita en azul y rojo sobre fondo blanco, vino a cumplir un deseo y una deuda personal. Creíamos que sorprendería, y así ha sido, pero con una diferencia, lo ha hecho sobre las personas, sobre quienes la han leído, su lectura no ha pasado inadvertida y las muestras de afecto nos han llegado desde lugares tan lejanos como insospechados. Pero ese fue el deseo de aquellas personas que estábamos disfrutando en la confección de la publicación de "alas de amapola".

En la imagen, las personas que lo hicieron posible, de derecha a izquierda. Inma es la editora de "alas de amapola", su visión se centró sobre esta pequeña obra que conformaba un paso diferente a nivel literario. Isa es quien se ha detenido en corregir todos y caa unos de los textos que han ido tomando forma, una labor silenciosa y que en su momento, también realizó sobre "alas de amapola". Y al final, en el extremo de la imagen, el que toma la imagen y la dibuja con palabras.

Hoy, los caminos nos llevan por nuevos proyectos, nuevos senderos, y son estas, mis letras, las que esperan ver próximamente la luz en una nueva obra.

"alas de amapola" da la vuelta al mundo

"alas de amapola" ya está presente en 130 países, desde la editorial ExLibric, se me comunica que la pequeña obra de "alas de amapola" ya puede ser adquirida en 130 países, la cual ha sido leída en 14 y conocida en 45 países de todo el mundo, gracias al acuerdo llevado a cabo con @BookDepository . Mi agradecimiento a tod@s l@s lector@s por haberlo hecho posible.

Lucía a solas

He llegado por fin a Asumigaoka (Japón), se lo había prometido, en los últimos días la notaba inquieta, cansada, me preocupa, es una niña muy pequeña.   

El murmullo se acercaba, las sombras confundidas dieron paso a imágenes de cuerpos que deambulaban entre conversaciones ininteligibles, avanzaban en oleadas regulares, deteniéndose ante las orillas de cada ventana abierta.

Hablaban, avanzaban, se detenían, observaban, hablaban, avanzaban, se detenían... pero de entre todos ellos, una mirada era esquiva, atrajo mi atención.

Ella estaba allí, con su mirada escondida, con las manos unidas y con aquel vestido azul que tanto le gustaba a su madre. Estaba sola, junto a un viejo baúl cubierto que tanto le gustó en su infancia, pero no tenía a nadie, se sentía olvidada, y estaba callada, en silencio, sólo sus ojos claros evidenciaban que ella no era como las demás. 

Los cuadros se dispusieron durante los días anteriores. El silencio de las salas sólo era irrumpido por los operarios que iban y venían con el objeto de cumplir un plazo, ofrecer un principio. Aquella noche previa fue sobrecogedora, las salas estaban oscuras.

La semipenumbra ganaba espacio a la luz y ofrecía una sensación extraña.

Aquella noche previa fue sobrecogedora. Los cuadros se dispusieron  en un orden externo, en él vivirían en un trozo de pared. Las estancias empezaron a quedarse solitarias, luego las obras quedaron solas y con una luz efímera, porque muy pronto permanecieron en una oscuridad casi absoluta. 

El silencio en el museo me invadía, la oscuridad que vino luego era extraña porque acompañaba a algunas de las obras, pinturas sobre superficies planas, imágenes guardadas sobre espacios horizontales, sin vida. 

Iba pasando al lado de ellos, sin que despertasen. Su silencio era extraño, pero al fondo de la galería, una pequeña luz trémula invadía un recodo de un pasillo. 

La luz era clara, suave y con unas pequeñas tonalidades celestes.

Allí estaba ella, sola, callada, en silencio y sin moverse para nada, pero no podía evitar que la luz se proyectase fuera de la imagen acotada del cuadro en el cual estaba encerrada.

Sabía que iba a estar un tiempo viajando, pero creo que no se ha acostumbrado del todo a esta nueva aventura.

Paso a su lado, no me dice nada, sé que su mirada me sigue, aunque no me ve completamente, porque tiene la mirada tan gacha que no es capaz de observarme completamente. Ella sigue obedeciendo a su madre, pese a todo, tal y como le había prometido, a la que tanto ama.

Las luces de las lámparas invadieron cualquier rincón, los ecos se proyectaban, le hice un gesto para que guardase silencio.

El sonido se hacía a cada instante más profuso, por suerte no necesitaba que me viesen, así que era invisible para ellos, ese mundo que han creado y en el que necesitaban vivir.

Las cámaras se encendieron y la presentación dio paso a esa siempre presente, primera visita guiada.

Cada cuadro es descrito, analizado, expuesto y probablemente desnudado ante quienes tienen frente a él. Las miradas se arremolinan en torno al mismo y muchas miradas son cómplices de comentarios entre susurros.

Nos acercábamos a Lucía, la notaba nerviosa, las personas cruzaban por delante de ella, mientras sus ojos comenzaron a clavarse sobre su piel. 

Yo veía a una niña pequeña asustada y lejos de su madre, yo veía a Lucía, a la pequeña Lucía.

Hablaban de su origen, su procedencia, su tendencia, sus características técnicas, sus juegos de luces, su viveza.. hablaban de ella sin conocerla. 

-¿Cómo se puede describir a quien no se conoce?, ¿cómo pueden hablar de ella, si verdaderamente no la ven?

Una mujer no dejaba de mirarla fijamente, estaba intentando buscar sus ojos, el brillo de sus ojos, ya había alabado el color, las texturas, las pinceladas, la luz que emanaba y... Lucía estaba triste, una pequeña lágrima comenzó a correr por su mejilla.

-¡No me mire así, por favor... no me mire! -Su pequeño grito me cohibió, aunque no se daba cuenta de que nadie quería escucharla.

Interrumpí con sutileza a la mujer, que perdió su atención, y acto seguido prosiguió hablando con las personas que le acompañaban, de algo que tenía aquella obra pictórica... le escuché decir que tenía... "tamashi (魂)". De forma que atrajo la atención de los demás y seguía pronunciando aquella palabra, una y otra vez, todos confirmaban lo que ella decía, aseverando cada instante, mientras una vez más, no perdían detalle de Lucía. Una lágrima, recorrió toda su mejilla y fue a caer sobre el vestido que le puso su madre, una pequeña mota azul sobre un tejido celeste.

Una voz suave llamó la atención, volviendo los asistentes a iniciar su camino. 

Lucía me susurraba con un hilo de voz que apenas era perceptible... -No te vayas, no me dejes aquí sola.

Mientras todo el mundo proseguía el recorrido en la exposición, una pequeña mano buscaba esa otra.

Estaba el último, como siempre, se iban alejando y me acerqué aún más a Lucía, le extendí la mano y me la cogió.

-No te vayas, no me dejes sola. -Volvió a repetirme.

-No te preocupes Lucía, no te voy a dejar sola.

Ella lo miró, sus ojos brillaban y aquel lunar azul, aún brillaba sobre su vestido. Le recogí la lágrima con sumo cuidado con el dedo, se la deposité sobre su índice y le indiqué que no tenía que volver a llorar.

-¿Cómo te llamas?

-No tengo nombre.

-Sí, todo el mundo tiene un nombre, todo el mundo tiene que tener un nombre. ¿Cuál es el tuyo? -Mientras lo miraba con esos profundos ojos grises de tonalidades aquí verdes y allí azules.

-No tengo nombre Lucía. -Le decía mientras me agachaba y me ponía a su altura.

-Pues yo te voy a poner uno, déjame que piense...

-No te preocupes, no necesito ningún nombre. Nunca lo he necesitado y creo que los nombres no son necesarios.

Su ojos se clavaron en mí y no dejaba de observarme muy atentamente, mientras daba una vuelta a mi alrededor.

-Yo te he visto antes, en casa, aunque tu voz y tu aspecto... ya lo tengo... te voy a llamar, "no tengo nombre".

Una sonrisa iluminó mis labios y una carcajada resonó entre los pasillos de la galería, la gente se volvió...

-No tengo nombre, nos miran y no nos ven, pero te han escuchado.

-Sólo ven lo que quieren ver y escuchan lo que quieren escuchar.

Lucía se quedó en silencio, pero su mirada hablaba por ella.

-¿Por eso nadie te ve, por eso nadie me ve ahora, pero sí te han escuchado?

-Me han escuchado, pero realmente no lo deseaban.Así que lo han olvidado antes de memorizarlo, antes de que se convierta en un recuerdo. Ven algo de ti, Lucía, pero sólo lo que ellos quieren y lo que unos se traspasan a los otros, en ocasiones pueden coincidir contigo y en otras no. Sin embargo, realmente no te han visto, sólo se han acercado a la superficie mínima de esa imagen reflejada sobre el espacio de un lienzo, nada más. No son capaces de ver la luz que sale del cuadro, esa que mami ha creado para que no te sientas sola, para que no tengas frío, para que te sientas como en casa cuando juegas en el patio con la abuela. No ven ese vestido que tanto le gusta a mamá y que tu color preferido sea el celeste. No han visto el color de tus ojos porque necesitan ver para mirar... -Lucía le interrumpió.

-Pero ¿tú no lo necesitas, me ves, me escuchas?

-Claro, como tú, nosotros no necesitamos mirar para ver, ni escuchar para oír, ni tentar para sentir.

-Eres raro.

-¿Sí?

-¿Por qué la gente te tiene miedo?

-¿A mí o a ti, Lucía?

-A ti, claro, yo soy una niña.

-Eso es verdad, ninguna de las personas que están aquí para admirar estas obras de arte, se han dado cuenta de que tú eres una niña. Nadie te ha visto y eso ha pasado porque tienen miedo de verte. Ellos se quedan en lo sencillo, en lo superfluo, pero no te han visto y posiblemente es porque tienen miedo.

-Un día escuché que a ti te tienen miedo.

-¿Por qué me tienen que tener miedo?

-Porque eres capaz de verme y de escuchar lo que hay ahí encerrado.

-Ven, acércate, mira el cuadro que pintó mamá, ¿qué ves Lucía?

-No te entiendo.

-¿Qué ves Lucía, dónde estabas hace un instante?

-Es una casita pequeña, mami me la pintó para que estuviese cómoda, como en casa, huele igual, escucho los mismos sonidos, pero estoy sola... echo de menos cuando mami viene por la noche y me da un beso. -Una lágrima volvió a recorrer su mejilla -Quiero volver a casa, quiero estar con mamá, llévame a casa... ¿puedes?

-¿Es un deseo?

-¿Qué?

-Me estás pidiendo un deseo.

-Sí... quiero volver a casa, quiero ir con mamá.

-Deseo concedido.

-¿Me llevarás?

-¡Claro!, pero ya no es necesario llorar... ¿vale? Vamos Lucía, nos vamos, ¿te parece?

-Y ¿qué va a pasar con el cuadro de mamá?

-Lo podemos dejar así, no se van a dar cuenta, sólo ven una parte, verán lo que quieren ver, y aunque te parezca extraño te seguirán viendo, aunque es mejor decir, que lo creerán. -Su rostro evidenciaba que no estaba convencida.

-¿Podemos hacer otra cosa?

-¿Qué te gustaría hacer?

-Y si pintamos un bonito paisaje, ese color oscuro, realmente ocultaba un poco un campo de amapolas, a mamá le gustan mucho.

-¿Qué te parece si ponemos un precioso campo de amapolas con un bonito atardecer de tonalidades naranjas? Los atardeceres le gustan mucho a mamá y seguro que se dará cuenta. Ella sí verá que tú ya no estás en el cuadro, pero tampoco podemos preocuparla, así que al ver ese bonito atardecer y las amapolas sabrá que vuelves a casa... ¿te parece bien Lucía?

-Sí, me gusta, es bonito.

-Míralo ahora.

-¿Cómo lo has hecho?

-Eso es magia, pero no se lo digas a nadie. Es lo mismo que cuando tú has abandonado el cuadro.

-Eso es fácil. -Recibió una amplia sonrisa y un beso en la frente.

-¿Volvemos a casa Lucía, volvemos con mami?

-¡Sí! -Su rostro se iluminó.

-Lucía, ¿esto qué es?

-¡Es que me aburría!, y es el único sitio donde puedo pintar y que no estropeo nada... ¿te gusta?

-Por un momento me había olvidado de que eres una niña.

En una pared aledaña, se podía observar una obra, que representaba la pizarra de un colegio a la cual Lucía le había añadido algunas imágenes más.

-Hecho de menos el cole.

El alba irrumpe sobre un pequeño cuarto, la claridad lo inunda y una tonalidad cálida comienza a extenderse hasta que el Sol despunta sobre la línea del horizonte y se asoma tras la ventana de la habitación de un hogar.

-¡Buenos días mami!

Imágenes:

MEAM · Museu Europeu d'Art Modern

Cualquier parecido con la realidad es mera coincidencia.

Mi agradecimiento al MEAM 

por la aportación a la cultura que realiza, más allá de cualquier frontera, e igualmente a todas aquellas obras seleccionadas y a sus autor@s, sin ell@s sería imposible.

Mi agradecimiento a Amaya Corbacho, 
gracias por la paciencia que ofreces a mis letras.