en las últimas letras, en los últimos trazos del próximo libro

en las últimas letras, en los últimos trazos del próximo libro

En la presentación de "Clara, Mami y Mamá"

Cuando una palabra se escribe desde el amor de una familia... así es la nueva obra de María del Carmen.

Una persona, una escritora que relata desde lo social, en la creencia firme de que la formación de la infancia en unos principios y valores es la única semilla para nuestro propio futuro... pero lo estoy describiendo desde los ojos de una persona adulta... y ahora lo realizaré desde mi compañera de clase.

Clara, mi amiga de clase y compañera de pupitre en el cole... sale en un libro, es genial.

Setenil y su cartel de carnaval.

Es apasionante ver a tus antigu@s alumn@s de clase de dibujo y de escritura creativa, no sólo hablamos de lo que hacíamos en nuestro Centro Guadalinfo, sino en nuestros presentes y futuros proyectos.

Unas en la universidad, otros en sus clases de imagen o en sus clases de artes plásticas y tod@s pensando en esas pinturas y en nuestros próximos libros.

Ser cómplices de nuestros próximos libros me hace sentirme orgulloso de ell@s y nos convierte en personas libres.

Un boceto realizado entre todo el grupo y 

que nunca perderá su encanto.

Mujer

Nunca he pensado en ella, hasta el día de hoy.

Siempre tenía en sus manos un lápiz, un pincel. Siempre me susurraba al oído las historias que le pedía y las que ella me entregaba, unas les permitían vivir y otras respirar, unas las extraían de su mundo y otras las acercaban al nuestro, el que ella creaba para mí, el que ella dejaba que luego modelase a mi antojo para darle vida.

Las letras de los libros oscilaban entre las páginas y los dedos de su mano, siempre descubriéndome sus contenidos, porque su voz era como el de una canción, en ella, su vida y su experiencia, la de los libros y la de ella.

Aquella voz nos ofrecía, a mí  la experiencia de una vida y a ella mi infancia, aunque ambas nos la intercambiábamos, sin prisas.

Nunca lloró, porque sólo me ofrecía su sonrisa.  Era bella con aquel vestido rojo, con aquel vestido blanco, bajo la letra de una canción o en el camino de un baile.

Soy parte de mi madre, soy parte de la vida de mi madre… aún oigo su voz y su mano sobre mí… no, aquella mujer es parte de mí y yo soy también ella… soy mujer.

Grabado: Amaya Corbacho

                                                                                                                    Texto: Jesús López

8 de Marzo

Hoy es un día muy especial para toda la sociedad... reflexionemos.

el mar... en el próximo libro de Jesús López.

"Nada se mantiene, nada, salvo el pincel que sigue pintando olas blancas sobre islas de madera que provienen de tierras de aguas lejanas."

La isla... en el próximo libro de Jesús López.

"...he entrado a ciegas en una habitación sin límites de la cual nada podemos ver, de la cual nada podemos saber, es el mar."

(En el próximo libro de Jesús López)

No los llames...

La tarde está perdiendo sus últimas luces, la ventana proyecta imágenes que se suceden, escuchamos las voces de la infancia jugar a nuestro alrededor con un grito hueco, sordo y sin eco, que irrumpen en la mente. Las voces no cesan, se extienden sin detenerse, durante largos segundos que nos hacen  buscar de donde proceden, de repente, la ventana de la habitación, la que nos ofrece las últimas luces de la tarde, nos muestra una imagen que no podemos vislumbrar.

   La oscuridad es absoluta, y mientras nos acostumbramos a esta nueva situación, el grito y unos profundos ojos negros almendrados nos llaman sin evocar una palabra, sin pronunciar ningún sonido... pero ella nos mira. Nos mira en silencio y nos llama sin pronunciar una palabra, sin escuchar una palabra. La imagen se diluye, no podemos sino ver como se difumina en la oscuridad, no podemos sino alargar las manos para alcanzarla, pero no llegamos a tentar su imagen... esa imagen.

   Nuestras mentes se despiertan sin estar dormidas, unos ojos, todos aquellos ojos redondos que nos rodean y nos miran, los de nuestras familias, se unen en una voz... la oscuridad se hace de nuevo, pero ahora hay algo más cercano a nosotros, porque todo parece suceder más lentamente. Aquel grito vuelve sin haberse ido en ningún momento y aquellos ojos puedo volver a verlos, oscuros y almendrados. Su rostro lo vemos entre la niebla, es una niña la que grita, es una niña la que grita llamándonos... llamándome, es una niña la que nos llama. Nos mira y nos ve junto a la puerta, en la oscuridad, como unas sombras, como unos espectros, tiene su rostro caído hacia la derecha, sobre el colchón, mirándonos. Su mano se extiende, no estamos seguros si nos llama, si nos busca entre las sombras o quiere escapar de algo que no vemos; aunque lo único que podemos escuchar ahora es una voz , una voz infantil pidiéndonos ayuda, sólo una palabra... -ayúdame... ayúdame...

   Sobre ellas podíamos ver aquella sombra, la sombra de un hombre que se aprovechaba del cuerpo de una niña pequeña, sin voz, sin palabras y robándole su alma. 

   No podíamos sujetarlo con nuestras manos, no podíamos cogerlo y entregárselo a aquel que es el último, nuestras manos se proyectaban sobre su cuerpo como un espectro, aunque si por un momento ellas lo hubiesen tocado, aunque hubiese sido tan sólo por un instante, la muerte hubiese sido demasiado rápida ya que habría quedado descuartizado sin lamentos, sin contemplaciones, sin remordimientos y un alma que tendríamos para toda una eternidad desde aquel mismo instante.

   La niña pequeña era la que nos llamaba, nos llamaba y nos pedía ayuda, la estaban violando, en su casa, en su cama y nos llamaba mientras nos miraba con sus enormes ojos oscuros.

En el nuevo libro de Jesús López... la estación.

Un tren viejo y oxidado, que aún mantenía los vagones descarrilados y aplastados unos sobre otros, no terminaba de detenerse nunca. Aunque el avance era inapreciable, la gente no se detenía y de forma continuada se podía observar como aquellas criaturas subían y bajaban según su necesidad. Besos de despedida, abrazos, indiferencia y algún que otro adiós, del mismo modo que otros se saludaban convulsivamente ante la llegada de un tren que ciertamente nunca ha llegado porque nunca partió.

Mi agradecimiento por las imágenes de la que es posiblemente la estación más bella del mundo.

"alas de amapola" traspasa continentes

Cuando alguien te habla de tu obra, pero esa persona está al otro lado del mundo, o tú estás a ese otro lado, el de la otra persona, tu pequeño mundo de autor se trastoca por unos instantes y te alza levemente entre los labios una sonrisa.

Sí, esa pequeña obra escrita en azul y rojo, y pintada con un vocabulario genérico femenino nos ha desvelado, si la entendemos, otra forma de ver el mundo y las sociedades en las cuales nos vemos inmersos. Ellas, los sujetos de la historia nos desvelan un camino, un horizonte... otra forma de pensar.

Alguien ha irrumpido en la puerta de "alas de amapola" y al abrir he visto que esa  persona llama desde el otro lado del mundo en el cual te encuentras... te estremeces, porque esas alas han llegado a  alguien que las ha hecho suyas y ahora es ella quien les da alas para que vuelen en otras tierras, en otros horizontes, bajo otras estrellas.

las brújulas del bosque

Ellas te indicarán el camino, porque ellas son los sueños, la sabiduría, el recuerdo, la alegría, la fantasía, la imaginación...

Imagen perteneciente a la obra literaria "alas de amapola".